Insomnies...

N°1

Les rêves se heurtent.

Trop de rêves, hachés, éreintants.

La nuit devient hostile.

Les yeux ouverts voudraient se fermer,

La pensée voudrait s’ordonner…

Ordonner, au moins.

Rien.

N°2

Autre rêve.

Le corps s’agite, tourne, retourne.

Chaud et froid.

Fourmillements. Soupirs.

Le coin de l’œil abrasif, salé, s'apparente au mica, où les larmes ont séchées.

Les paupières, douloureuses, peinent à se soulever.

Un dernier rêve… à bout de souffle.

C’est déjà le matin.

Me voilà à ma table, devant la toile posée sur le chevalet.

Garder les yeux ouverts.

Je débouche mes tubes, du jaune, du bleu, le liant… du vert pour me réveiller, un beau vert lumineux.

Je choisis une petite brosse n°5 aux poils encore souples, mais pas trop, rugueuse juste ce qu’il faut.

Douloureusement, d’abord, puis avec concentration et application, j’étale le cobalt et le cadmium. Le grattement des soies sur la toile m’apaise.

Le rythme imprimé par mes doigts à la brosse achève de me sortir de la nuit.

J’aime la ponctuation du silence. Mon esprit s’évade.

Je songe à ce que je suis.

Je pense à mon tableau, à d’autres, à ceux à venir, aux rencontres nées de mes tableaux.

Je suis dans chacun d’eux.

Je songe à ce que j’écrivais à propos des fenêtres dans lesquelles je voyage.

Sont-ils perçus comme des « fenêtres » par ceux qui les regardent ?

Me voit-on ? Et comment me voit-on ?

Je suis chacun de ces tableaux.

Sans moi ils n’existeraient pas.

Sans eux, je ne serais pas moi-même.

Mais je suis moi, aussi, faite de chair, d’âme et de sang.

Dehors, la nuit s’efface peu à peu…

Une aube grise s’installe.

Le réveil a sonné, parait-il...